Прихожу тут к Майору.
В углу стоит страшный, ржавый ствол от капсюльного ружа.
Не, ну реально - страшный. Ржавый, брандтрубки нет, гнездо всяким мусором зацементировано.
- А он с трупа, между прочим.
- Кхм. А труп-то когда образовался? В запрошлом веке?
- Не, с полгода.
Ещё раз осматриваю ствол.
- И как же это убивец умудрился с такого выстрелить?

- Как-как... Да никак. Взял ствол - да и уебал мужика по башке. "А вот твоя панама!", гы-гы...

Мда. Узко мыслю.

Ну, за широту мыслей, душ - и высокий профессионализм в деле овладения матчастью.
Говоря ещё короче - с днём рождения, сэр Жаб.